El viaje.

      Mientras preparaba la maleta para el próximo viaje de su marido pensó cuánto tiempo más podría seguir soportando aquella mentira. Como cada final de mes, de jueves a domingo, viajaba a Madrid por trabajo. Esa era la versión oficial. Ella sabía que no se trataba de trabajo. Siempre el mismo hotel y la misma habitación, siempre la misma mujer. Pero el domingo volvía a casa. Siempre con un regalo comprado en el aeropuerto a última hora, un beso fugaz y una sonrisa. 

      Prefería conservarlo así, envuelto en mentiras, que quedarse sin él, mascullando entre lágrimas su desamor y su cobardía.